Rondini volano in un cielo solcato da decine di aerei,
sassi color della giada gialla nelle mani
ogni gesto, ogni parola é un luogo,
ogni respiro, quasi soffocato é un momento che non si perde,
oasi,
mentre ogni cosa corre, dove non so
lacrime silenziose solcano rughe
lingue diverse offrono gesti
che dovrebbero essere ovunque,
rendere verde il deserto,
colorare il cielo grigio,
spegnere gli incendi odiosi che salzano dalle cataste di pneumatici in fiamme,
una quercia le cui foglie agitate dal vento,
immobile attende.
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